y van tantos años detrás de esto

La cerveza se desliza a través de las encías, dejándote un regusto amargo, que contrarresta de modo peculiar el calor de tu cuerpo y las desidias de tu noche. A veces, una cerveza era saber llegar a tu piso blanco de paredes rojas, abrir un litro en la heladera, lager o stout, y bebértelo con fruición, con sed incontenible casi, envuelta en el calor y la humedad del ambiente, antes de cocinar o poner música. Otras, supo ser aquella heineken dulzarrona en un bar en la esquina del mar negro, la luna rara mirándote desde el costado erróneo, tú mirándola a ella, consciente de estar así, contra el viento, mirándola desde un ángulo hasta ahora impensable. Y también, la dulce lager roja que se consume en un jardín antes de una fiesta, la de siempre, ante los amigos, que se bebe de a sorbos, mirando tú la barra, consciente de que sólo en esa geografía beberla implica no negarse al tiempo, no aspirar a verlo pasar sino verdaderamente vivirlo, de cerca, el tiempo pegado a ti como un aliento, como una respiración acompasada y breve, cerca, siempre cerca, porque en otras geografías, con otros acompañantes, la cerveza es apenas un líquido que te des-arruga el ceño y/o el extrañamiento, y no es ese veneno, ansioso y breve, siempre breve, que te depara el sabor de aquélla, la cerveza nacional y tuya, que en tu lugar confirma y pasa, pero no se diluye, no se escapa a ser lo que es, y nada más que sólo, todo esto…

la luna sabe

con ojos alunados, ambas, nos observamos.

Ella sabe leer en mi mirada aquello que.

Yo supe siempre leer en la suya eso para.

Y ambas
Tanta tenue complicidad, tanto urgente mensaje transmitido.

Ella, que sabe. Yo, aquí, segura


Así las noches.

Otra vez septiembre

Es una zona delimitada de la ciudad: una avenida larga que confluye con otros puentes y avenidas en la recoleta. Desde que me he sabido parte de estas calles, las recorro, y sólo cuando los jacarandás gritan en flor y cae la primera lluvia, me doy cuenta.

Estoy aquí, ha pasado un año, el olor a tierra mojada me hace viva. Yo soy siria y ucraniana, soy chaqueña y de las sierras, y quizá en todas mis geografías esté presente la misma sed: la de la primera agua, la gota que rompe e inicia el ciclo de la vida y las cosechas.

La alegría que me recorres es eléctrica, apenas comparable a la franca sonrisa de mi abuelo, que con su oido fino de hombre de campo, se alegraba también por otras tierras: "está lloviendo para el lado del norte, mi hijita, y qué hermosa lluvia es esa!" o "viene agua del sur, ojalá alcance hasta nosotros" Mi abuelo, que solía refugiar pajaritos en sus botas cuando los temporales, me sentaba en su regazo a describirme lluvias, direcciones, vientos y persistencias. Y si algo, tenaz, me sorprende en septiembre, es ese regocijo, su alma en mi alma que susurra, feliz "está lloviendo..."

Eso de la bloguivianidad

No voy a decir mucho, porque me encantó conocer a todos. Lo divertido: Míster blogger Fuzzy

La revelación: María Escándalo Blogstar, ni qué decir de los urbandinos ya antes mencionados. Animal de ciudad hace un gran resumen. Mi bloguero desconocido: Mario Ronald Durán Chuquimia, el padrino. Y todos uds. Las ponencias serán debidamente documentadas en Blogsbolivia y cada uno de los nuevos bloggers ya está recibiendo saludos en los respectivos blogs, es que no tengo tiempo, me voy en una hora y éste es el último post desde Santa Cruz, gentileza de la compañía de la roba corazones on the road
los dejo con el post a iniciativa de pandemonium. (ps: roxanita, se portó muy bien el terrorista) jiji
salud pues

L@s bloguer@s de Bolivia, reunid@s en Santa Cruz, nos declaramos BOLIVIAN@S por encima de cualquier otra etiqueta, comprometid@s con la PAZ y la FRATERNIDAD y determinad@s a hacer todo nuestro esfuerzo en pro de la ansiada CONCORDIA nacional.

asistiendo a la llegada del amor

Me estoy preparando para el amor. Estoy aquí, casi quieta, acomodándome para el amor.
No hay flores en mi pelo, pero fulge una gota desnuda, que perfuma mis muñecas. Las piernas cruzadas, las manos en el regazo: ¡Estoy sentada para el amor! atenta, como un animal dormido bajo una luna tibia, robando cada gota de aire, avizorando cada espacio de cielo, esperando a ver la llegada del amor. Como la madre que supo, antes, el momento del quejido. Como quien, súbita, se apresta a recibir lo ya otorgado, la lluvia que se acerca, la marea que sube y se desplaza, la flor que brota y explosiona a darse. Como la violencia previa, sí, pero también como la tiesura de la estatua, un segundo antes de abrir los ojos, un momento antes de mirarte con sus ojos de piedra para saberte tan vivo como ella, tan al revés de ti, tan eterna que tu pequeña vida parece entonces inmóvil ante su mirada larga, como un instante antes de otro instante. Atenta al momento previo, aquél al que se asiste, a la hora azul de contraluz. Hasta que el amor rompa, y surja atrás del horizonte, como el primer rayo, la primera cosa iluminada.

Meme bloguiviano

Gracias a Fuzzy me animo a hacer la lista de los bloggers que quiero conocer el 1 de Septiembre en Santa Cruz, y son:

Liliana Colanzi
La mujer habitada
Pandemonium
y claro, al bloggero desconocido ese que tiene un super blog y yo aun no estoy enterada

alguien que no se si estara en el encuentro pero quiero conocer:
Le.mon.grass

le paso el meme a el forastero, a rubens y a lingam.

mi suave espejo negro

Cuando duermo es cuando ella mejor me sostiene. Atenta al lento fluir de mi soñarme, se desliza, límpida, debajo mío, detrás de ese cristal aterciopelado, brillante y terso, que separa su mundo de mi mundo, su alcance de mi alcance. Idéntica a mí, pero más bella. Más etérea, un tibio fantasma hueco, persistente bajo mi aliento. Susurra, y a veces, insiste. Mientras en este lado el fulgor azul de la pantalla me pierde, alimentándome de imágenes, opacándome y develándome la vida, ella sonríe. La escucho, detrás, como quien te invita a salir del cine hacia la cama, sin permitirte darte vuelta, ni adivinarle el rostro apenas iluminado por el cinematógrafo. Podría dejarlo todo, dice, abandonarme de una vez al otro lado. Descansar para siempre de la dolorosa belleza de lo vívido. Ir con ella, incorporarme, estrellarme y hacerme una dentro, para siempre. Olvidando, con ese alivio, aquello que supo estar allí, una vez, al otro lado, de mi suave espejo negro...

el irse

Respirar, dar un paso, respirar. Escuchar atenta, tensa, si en algún momento viene. Escuchar. Obligarse, a ratos. Obligarse. Sentir, por fin, que llega. Aún no atreverse, no dejar pasar, el grito, la alegría. Respirar, tan tensa, tan inmóvil, sabiendo que ha venido.

Exhalar, como quien expira. Dejando entrever el final,apenas sin escapatoria: el saber eterno que tenemos, el poder abandonarnos, el dejar, el irse. Como quien expira.

el primer día

ya no siento mis pies, y sé que necesito un poco de libertad, de permiso interno para suspenderlos en el aire como columpiándome. Al menos, Gabo ahora duerme conmigo, me hacía falta sentirlo cerca a la hora de la siesta. Las cosas mejoran con el tiempo, qué duda cabe. Hoy es el primer día en el que voy a pedir no saber, ni el futuro, ni el presente. Libre de cartas, de predicciones, de miradas inquisitivas, sólo deseo dormir, abandonarme a la tibieza de estas tardes, buscadme ahí, porque en esa tibieza resido, dondequiera que me encuentre.

Ya está

Esta re bonito el flash! pero no sé cómo ponerlo... Aquí el link al cuento ganador. En Bolivision a las once hoy sale la cosa, por si a alguien le interesa... yo estaré en la flota. ¡Gracias a todos por sus felicitaciones!

concurso axs

Allí estaba yo, con la maleta en la terminal y 50 bs para volverme a mi llajta cuando (aqui una tentadora intención de poner onomatopeyas tipo, zaz! pum! zácate!) me llaman. Y me notifican que mi cuento "para leer con 'gente sola' de Pedro Guerra" (el link lleva a una version, mandé otra al concurso, pero da una idea de lo que se trata) había ganado el primer premio. Que la premiación es el jueves a las 500pm en la Feria del Libro de La Paz... que el cuento ganador saldrá en la página web, aunque no aún. Y nada, re-organizarme, aprovechar unos dias más aquí y como bien dicen Sebas y Edson, voy a aprovechar felizmente el premio...
en fin, que esto me recuerda a cuando me gané el bingo (aunque quizás es menos aleatorio?) y como no podía expresar lo que pasaba en el cuerpo de mis 9 años, me puse a dar saltos de basquetbolista...

Tiembla la Paz!

o
Aprovechando la Feria del Libro de La Paz, y que el Sr. Basurero andaba de concierto, aproveché para leer un par de los Secretos de Rosalba en una reunión de lo más simpática. Inmensamente agradable conocer a Lingam, la Gera, al Estido -que justo presentó su cuento ganador del concurso Franz Tamayo- la Sakura, a Cicatriz, al Perro rabioso... al Jr... y volver a ver a la divina Electrokiss claro!a la chucha seguro que me olvido de alguien! Igual, gracias a todos los urbandinos por tan calurosa acogida... dan ganas de venir seguido che...

ha llegado antes!

me pasa cada estúpida vez. Alunada, enlunecida, un mes adelantada, ya me llenó los ojos, los sentidos enteros. Ya fui feliz y suspiré de nuevo. Es ella, otra vez, antes de tiempo
no quiero imaginar la sola fiebre de septiembre...

esta rara convivencia

Apenas toco la almohada, para abrir los ojos de nuevo, hacia el dosel rojo que me separa de las cosas y la madera de la casa. Hace sol, con suerte, casi siempre. Aunque he tenido amaneceres grises y amarillo neón, aún soy criatura de las diez de la mañana. Ella ya se ha ido, hay fruta sobre la mesa y las plantas recién regadas aún la recuerdan. Yo limpio el baño, lavo los platos, bebo mi café, no volveré hasta la media noche. Ella ya está durmiendo, hay pan en la panera, compruebo, y acomodo los tés, yogurts y quesos que le he traido. Hago dulce temprano a la madrugada, tomará, de seguro, un par de trasnoches terminar, alcanzar el punto almibarado. Mientras hierve, lavo ropa. Dejo todo tendido, barro la casa. Vuelvo a partir, ella no se ha despertado. Esta vez, llego temprano, acomodo los enseres, bebo un litro de té, escribo en rojo y fumo un solo, delicioso, cigarrillo. Luego cierro las ventanas para evitar el frío, y me encierro en mi dosel, aún ella no ha llegado. Escucho sus pasos, veo sus fotos, agradezco con flores sus fruteros colmados, y con dulces sus panes fragantes. Pagamos juntas el alquiler. Y es un eclipse aquél raro domingo en la mañana, donde juntas, reímos, hablamos de hombres, nos pasamos el mate. Así, admirada, observo. Cómo danzamos al ritmo de los días, cómo, adivinando, construimos con detalles mudos, esta rara convivencia.

suspendida

Dentro de mí no puedo respirar. Algo se me envuelve y atraganta entre el vientre y el estómago. Gira, pesado, me fatiga el habla y la respiración, me hace lenta. A veces intenta salir todo de golpe, como un mareo, otras, parece aposentarse, decidido, en el fondo del estómago. Al final, regurgito una hebra fina, delicada, por la comisura de mi boca: está hecha de palabras. Con ella tejo mis mañanas, y equilibro, cuidadosa, cada uno de mis puentes, ésos que me conducen de un sueño a otro, sin caer, sin retenerme. Como Clarice, la otra araña, construyo, urdo mi tela. Concibo cada una de sus frases. Sus perladas esquinas. Sus estructuras sólidas. Camino, así, sobre mí misma, falta de aire, en los ocho ojos todo comprendido. Como Lispector, la otra que teje, suspendida.

Réquiem, che

Degustación de cuentos

Bueno, Rosalba va a cocinar. Semejante acontecimiento tiene que ver con la buena disposición de la musa inspiradora, que me permitirá, mañana 18 de julio en el Bar Na cunna a las 900pm, hacer probar, a quien desee aparecer, un par de las especialidades de Los Secretos de Rosalba.

Demás está decir que la idea me parece genial. Los libros estarán a la venta... ¡Los espero!

Degustación de cuentos

Ciclo literario gastronómico

El día miércoles 18 de julio, Na Cúnna da inicio a un ciclo literario gastronómico denominado "Degustación de cuentos", espacio destinado a la lectura de obras literarias relativas a la gastronomía, al conocimiento de sus autores y a la degustación de la cocina a la que hacen referencia en sus obras.

Na Cúnna tiene el honor de iniciar el ciclo con una novel escritora que promete enriquecer el universo literario boliviano: Mariana Ruíz Romero. Su primer obra "Los secretos de Rosalba", en palabras de la editorial Nuevo Milenio, "combina recetas y tradiciones de Tarija y Cochabamba para crear un entramado donde la cocinera y protagonista principal, Rosalba, abre su corazón junto a su cocina, para todos aquellos a quienes les interese probar y escuchar lo que hay para comentar en los recovecos del lugar más importante de la casa".

La cita es en la Av. Salamanca Nº 577 casi Lanza. Reservas a los teléfonos 4521982 y 70713022

Animal de Ciudad

Pues sí, dos lindos conciertos por parte del Sr. Basurero y la amable participación de Quimbando
(les recomiendo este video suyo en youtube) contribuyeron a hacer de este un deli fin de semana. Esperemos que la bienvenida a Cochabamba sea como ese letrero que hace rato con Ramón Rocha Monroy queremos poner en el aeropuerto "No somos como dicen" ¡Enhorabuena Compadre! Que los caminos te traigan pronto por acá...

cuestión de delatarse

Vengo días persiguiendo una sensación determinada: un lugar preciso, similar en todo momento, constante como los retazos de ciudad que perviven a lo largo y ancho del tiempo. Mi rincón personal, por así decir, a donde puedo entrar sin previo aviso. Igual, toca, re-cordarlo, re-construirlo, cada vez: varían sus puertas, sus accesos son siempre diferentes.

Para ingresar preciso siempre de ciertos elementos, ciertos detalles: una letra susurrada en un casette, un sabor, una determinada temperatura en el cuerpo y en la habitación.

A veces, me coge de sorpresa, respiro y de súbito, estoy ahí, sonriente otra vez, como quien se descubre ante su columpio, su circuito de bicicletas preferido. Como esta mañana: granola con yogur, yerba mate, "te seguiré hasta el final" y tú, de repente, cantándome al oído.

Hermoso poder, una vez más, estirarme doblando todas las imperfecciones del tiempo.

y no digo más, porque tampoco es cuestión de delatarse...

la bendita q fue

Hay momentos donde el contento es una experiencia física: el cuerpo puede doler o estar adormilado, los ojos pueden estar distraídos, la mirada vagante entre las cosas que conforman el escenario de todos los días. Igual, una, profundamente, se da cuenta de su alegría.

Siempre es un descubrimiento: una súbita sensación de pertenencia, de estar enamorada con el lugar y las circunstancias. En ese vital segundo, nada importa: ni el día de trabajo, ni las horas largas, ni el frío de las noches. Una camina como duerme: plácida, con la tentación entre los párpados, como una santa.