Nada somos

Nada eres. Sentada, con un libro entre las manos, ajena estás al mundo y sus vaivenes. Cuando eras niña, cargabas libros en los brazos como si fueran un talismán. Ahora, sintiendo el frío roce de la piedra, a veces levantas la mirada de las palabras y ves, más allá, a los otros. En eso has cambiado. Sigues, sin embargo, ausente. “Nadie existe de verdad” murmuras, “son más reales los caracteres que leo, las voces y llantos que imagino dentro del papel”. Esperas. No sabes bien porqué, pero lo haces. Y en tu espera, late, firme, tu certeza: nada eres. Sólo entonces puedes dar vuelta a la página, y diluirte tras el fondo de los signos. Alguien hará lo mismo con los otros. De esa certera salvación estás segura. Nada somos.