martes, octubre 25, 2005

Cielo

Sin un patio, la vida puede irse en una sucesión de imágenes que podrían ser artificiales. Las primaveras de mi infancia corrían entre plantas y baldosas, a cielo abierto. No soporto el encierro, que me hace ver las nubes sin que yo misma sea parte de ese afuera.

4 comentarios:

t-bone dijo...

el encierro, lo conozco y te eniendo, volar junto a las nubes y estar encerrada o a la inversa, quizá sea mejor no se parte de ese afuera.

Mar dijo...

t-bone, con este azur, en esta vida, quiero ser parte simbiótica del adentro y el afuera

Ranstom dijo...

Metametamorfosis:

Sin un patio, la vida
puede irse, ida
loca su cesión, cedida
en márgenes, podrida
arderá difícil: es lágrima.


( Veras de mi infancia )



(Aunque la verdadera poesía está en tus textos)

Mar dijo...

:)