Agatha

“Agatha, qui mourut les seins coupées”

Dos tenazas candentes rodean los pechos de Agatha, mártir que mira al cielo en escorzo barroco, la piel blanca, el hierro negro y rojo. Los ojos tristes de dolor, de desapego. “Debí haber esperado siete años”, se dice entre los gritos, el humo, las imprecaciones. “Siete años y no estaría aquí, pero…- y la pregunta se la hace a sí misma antes de hundirse en el asombro, en el dolor, en el silencio previo a la escena de su propia muerte- ¿dónde estaría entonces?” se pregunta Agatha, mientras los lascivos hombres juguete le arrancan los pezones, gritando amor a Dios, tratándola de hereje. Agatha muere, sangrando entre las llamas, murmurando oraciones, ya sin ser ni mártir ni objeto pictórico para los pintores de Charcas en el Potosí del siglo XVI. Muere, y no será abadesa, ni superiora, ni iluminada. Castigada hasta hundirse en lo más hueco, sin senos, Agatha esconde entre suspiros su secreto.