Los ciegos

Odio a los ciegos, esta ciudad está plagada de ciegos. Caminan haciendo ruido, sumidos en su impotencia. Caminan y una sabe que se sienten pobrecitos, que absorben las miradas de la gente, son tan pocos los dignos. Hay mendicantes, hay orgullosos, hay jóvenes ciegos que caminan golpeando nerviosos el suelo, hay pocas mujeres ciegas y todas son gordas. Hay ciegos que caminan en grupo, hay unos aprovechadores y otros egoístas, hay unos que además parecen sordos, porque hablan, sin cesar, continuamente. Los peores son los que alguna vez no fueron ciegos y siempre exclaman: “amarillo, sí, lo vi” o “yo supe ser pintor, antes”. No vi más que un hermoso ciego, y sólo sé de dos que supieron vivir más allá de su tiempo. (Uno escribió sobre el otro, el otro dicen que no escribió nunca). Lo más desagradable es ver sus ojos muertos. Lo más cómico es el ciego ese, terrible, que vende siempre a la puerta del cine: no tengo el morbo suficiente para comprarle algo, antes de regodearme en la siguiente película. Lo imposible es para mí un ciego contento de su suerte... no, la última frase es mentira. A fin de cuentas debe haber ciegos rematadamente locos, y esos nacen felices. Hoy, que hace calor, que están por todas partes, por todas las calles, tensos, incómodos por la humedad, cortando el aire, hoy, por una vez, quisiera que se abandonen a la luz, que miren y sepan interpretar todo lo que ven, que nos vean a nosotros. Nosotros, los que a pesar de ver, o por eso, padecemos. La hermosa vida.